Sin título.

Puede ser, quizás, un tal vez.
Será. No sé.
Pensar ya no es.
Pregunto por preguntar.
¿Amor es amar?
Será, no sé.
Pensar ya no es.
La tarde se quiebra,
me rio de pena.
Quién me ve, no mira.
Pasan igual las golondrinas.
Si te digo, no es lo mismo.
Decir y callar son dos abismos.
¿Será?
Dan las cinco,
el té a lo inglés se sirve en la mesa.
Uno que endulza, otro que toma.
Uno que rie, otro que llora.
Dos, que no son.
Uno y uno a todas horas.

Pausa.

Será que después no hay nada
que antes ya no había.
Ya no espero las mañanas
ni me entrego fácil a los días.
El tiempo que se escapa
termina en otras camas.
Se acuesta con relojes
que besan las almohadas.

Pasitos.

Reaparecer, desapareciendo.
Borro el rastro de mi
camino hacia adelante.
Allá estoy yo, al final del camino.
Los pensamientos se acomodan
al paso de mis pies.
Los pies se acomodan al paso
de mis pensamientos.

Poesía

¿Se puede salir de este amor
sin perder la propia vida?
Dame refugio en tus brazos
se me han abierto las heridas.
Lágrimas rebotan de mi boca
a tus manos,
y en cada arrebato de pasión ilusa
loa besos se nos hacen mas salados.
Es tiempo de despedidas
lo presienten nuestros cuerpos
la tarde pronta,
se siente en el aire que respiras.
De ahora en más, con palabras que no suenan
con silencios que hacen ruido,
con mi no te vayas enjaulado
con tu no me dejes escondido
Evitando funerales
de amores muertos que nos son
conocidos.
Encaramos la mañana con
horas ya perdidas.