Hace casi dos años que no pùblico nada, pero no me he quedado quieta por eso. Durante el primer mes de embarazo me frustre, enoje y perdone a la par de "Como agua para chocolate" de Laura Equivel. Avance al ritmo de un poco de mùsica nostalgica y comence a leer en una mesa de Mc Donalds: "Tokio Blues", entrando al sexto mes de embarazo me enrede en "Al sur de la frontera, al oeste del sol" y decubrì algo sobre Haruki Murakami... La segunda semana de vida de Santiago, devore "El perfume" de Suskind, en el baño de mi casa, cuando se podìa y llegando al año del milagro me corone con la sencillez de "La casa de las bellas durmientes" de Yasunari Kawabata. Asi que tengo mucho, mucho para contar, pero a tenerme paciencia, voy lenta pero llego seguro. ¿Pelìculas? Muchas...

Hacete un tango.

¿Y a mi que me venís a decir?
Yo que se, no se nada.
Apenas puedo y no me pierdo en pavadas.
¿Que te venís a quejar?
Sí fuí el primero en advertirte.
Te la diste de pibe rebelde, el que se las sabe todas.
Y ahora, estas dele que llora y llora.
Y bueno pendejo, así es el amor. Acostumbrate...

Sin título.

Puede ser, quizás, un tal vez.
Será. No sé.
Pensar ya no es.
Pregunto por preguntar.
¿Amor es amar?
Será, no sé.
Pensar ya no es.
La tarde se quiebra,
me rio de pena.
Quién me ve, no mira.
Pasan igual las golondrinas.
Si te digo, no es lo mismo.
Decir y callar son dos abismos.
¿Será?
Dan las cinco,
el té a lo inglés se sirve en la mesa.
Uno que endulza, otro que toma.
Uno que rie, otro que llora.
Dos, que no son.
Uno y uno a todas horas.

Pausa.

Será que después no hay nada
que antes ya no había.
Ya no espero las mañanas
ni me entrego fácil a los días.
El tiempo que se escapa
termina en otras camas.
Se acuesta con relojes
que besan las almohadas.

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

¿Qué decirles? Tan solo el título nos mueve algo en nuestro interior.
Un pájaro que le da cuerda al mundo, bien pudiera haber sido un hada o una tortuga, pero no sería lo mismo. Lo juro.

Haruki Murakami con mucha destreza delinea las personalidades de sus personajes. Personajes misteriosos, sensibles, valientes y fieles.

La historia, aunque quizás el tamaño del libro asuste a algunos, es sencilla, la sencillez, extracto puro de lo complejo. ¡Perfección!

Tooru Okada, el personaje nos introducira en su mundo, al mismo tiempo que lo intoducen a él en otros mundos. Somos socios de él en la aventura más increíble que ha vivido.
La base: Una joven pareja Japonesa, conservadora. Una intimidad que nos es ajena, tanto a nosotros como quizás lo es para estos dos.
Un pájaro en el Jardín que con su "ric, ric" se las trae. Como si le diera cuerda a algo. Kumiko, lo llamaría "El pájaro que da cuerda".
Y así será. La desaparición de un gato y el quebre silencioso de este matrimonio desembocaran en una búsqueda profunda para poder comprender, para poder salvar, salvarse. Varias personas desfilaran a lo largo de la novela, todas ellas tan interesantes y atrapantes como sus historias. Historias que compartirán con Tooru sin tener este la necesidad de compartir la suya. Solo se alimenta de ellas. Las historias de los otros formaran a lo largo del libro su propia historia.
Bellisima novela, cada capítulo podría considerarse preciosas piezas invaluables que conformaran una obra maestra.
Inperdibles las reflexiones de May Kasahara, una adolescente que sabrá inconcientemente guiar al pobre de Tooru en esta obscuridad que lo absorbe.

Puedo decir mil cosas mas, sobre esta novela, nada en ella se desperdicia, pero no quiero robarles a ustedes el placer de que nos otorga la lectura de un buen libro.

Los libros del mes.

Un poco de todo.

Mea culpa, hace rato no posteo sobre libros, ni peliculas. Para saldar la deuda, voy a hablar de dos libros. Radicalmente diferentes o no...

El primero "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo", escrito por Haruki Murakami.
El segundo, "Cuarteles de invierno", escrito por Osvaldo Soriano, segunda parte de aquél libro inolvidable "No habrá mas penas ni olvido" ( Pasión peronista, invasión comunista, morir por un ideal)

Pasitos.

Reaparecer, desapareciendo.
Borro el rastro de mi
camino hacia adelante.
Allá estoy yo, al final del camino.
Los pensamientos se acomodan
al paso de mis pies.
Los pies se acomodan al paso
de mis pensamientos.

Versos para el salvador.

Tiene ojos redondos,
nariz cuasi perfecta
Piernas que se le quiebran
y al rato se le enderezan.
Una boca sencilla,
que habla, ríe y besa.
Y dos manos delgadas
capaces de hacer proezas.

Poeta que no escribe,
que no recita.
Poeta que con las manos
genera poesía.
Dedos como pinceles.
Pintor que sin pintura,
pinta paisajes breves
sobre mi justa cintura.



Es la vida tan breve y tan eterna.
Con relojes que no marcan,
horas que no llegan.
Y de pronto todo empieza
a dar como vueltas,
y el tiempo no se detiene.
Acecha, arrasa, desmiembra

Universo Juliana

Gracias a Dios que ella existe. Y aclaro que no soy creyente y que las veces que el tiempo me gratifica de alguna manera, suelo decir "Gracias al cielo" o "Gracias a la vida", pero es que Juliana me provoca eso, de querer creer en algo, me inspira fe, me revoluciona y tiendo a creer que hay algo más, que solo una fuerza superior puede crear algo tan perfecto como ella. Tiene dos pechos como frutos maduros a punto de reventar y siempre estoy dispuesto a correr hacia la explosión y alimentarme con el elixir de la vida, con lo que brote de aquellas grietas. Esos pechos que rebotan que se expanden, se contraen, se desparraman sobre ella misma cuando se acuesta boca arriba y me hundo, me hundo justo ahí donde hay un espacio reservado para mi. Morir de asfixia, solo pido eso. Matame Juliana, convetime en un martir, un luchador de las causas justas. Porque no existe mas justicia que darle a tu cuerpo lo que tu cuerpo merece, toda la gloria de una noche con luna. El amor en su maxima expresión cuando, como la vainilla que nacio para sumergirse en la leche a las cinco de la tarde, yo me sumerjo en vos a la madrugada y me desarmo, en tus piernas, en tu boca.
Y esas nalgas, esa cola. ¡Ese culo! Juliana es inocente, no sabe lo que tiene y por eso generosa lo entrega, entrega todo, por que es inocente y no entiende que toda ella es un tesoro que hay que guardar, esconder, proteger. A veces siento pena, siento culpa. El mundo esta ahí sin saber que dentro suyo, en su seno, Juliana se duerme y se despierta. Juega con su ombligo cuando se aburre y juega con el mio cuando el suyo no le alcanza. El mundo. Pobre mundo, con sus guerras y sus hombres malos y buenos, su miseria, sus porquerias, su mierda que apesta, apesta tanto que ya creamos inmunidad ante tanta peste.Por suerte para mi, Juliana no sabe nada del mundo y el mundo la ignora a ella y cuando todo apesta yo me abrazo a su perfume. Sus piernas infinitas me envuelven entero, me arrastran hacia el centro mismo de la locura y sobre mi, sobre mi termina ese forcejeo inevitable que provoca Juliana cuando esta llegando al cielo. Toda ella recae en mi pecho, transpirada, mojada, humedecida, evaporandose.
Jadeante, una Juliana jadeante, besa mi cuello. Como si fuera su propio sexo, besa mis orejas, las recorre con su pequeña lengua, se yergue una vez mas y comienza el decenso. Desde el cielo a los infiernos, Juliana eterna viajera, siempre turista, siempre extranjera. Matame Juliana, es lo unico que le pido, que me de el golpe final, con furia, con toda la furia que le invade el corazon, ese corazon que esta a punto de explotar y va cobrarse como victimas esos benditos pechos.
Voy a cubrir esa granada con todo mi ser, explotemos juntos Juliana. Se dobla, se dobla en mis brazos, casi hasta el punto de quiebre, sus hombros brillan, su frente gotea, sus piernas tiemblan, tiembla la cama y nos abrazamos fuerte hasta que el terremoto cesa. Y nos dormimos. Gracias a Dios que existe ella...

Confesión

Este sitio se ha convertido en un espacio necesario para mi. Siempre me ha faltado público, nunca supe encantar a los pocos que intentaron prestarme algo de atención. Es que yo nunca fuí buena pronunciando palabras, todo lo contrario me perfeccione en el silencio. Pero escribir es diferente, escribir me sale bien aunque mi seguridad se desplome ante alguien más preparado, alguien con más libros leidos, más estudios, mas gusto, más talento. Puedo decirme hoy, llegando al final de este año 2009 que me encuentro satisfecha con mis logros, en este ámbito por supuesto, en lo personal, en lo que es mi vida, no me encuentro muy feliz. Hubiese querido que el 2010 se sorprendiera conmigo, con las metas que me fije a finales del 2008 cumplidas. Pero no, no he sabido organizarme, nunca supe darle ordenes a mi corazón, ni a mi mente. Mi mente siempre a pensado lo que ha querido, digamos que todo mi yo vive un libertinaje constante albergados en mi piel y en las ropas de temporada.
Es necesario hacer un balance, lo que se gano y lo que se perdió, lo que se aprendio y lo que ignoramos. Y mi balance me indica que este año perdi mucho. Perdí una hermana y la oportunidad de decirle cuanto la quería y la extrañaba. Perdí el tiempo mientras planeaba en que invertirlo. Otro año que no me decidi a estudiar, ni me decidi a ahorrar. La alcancía murió por inanición, debajo de la mesita de luz. Pero para no llorar sobre la leche derramada puedo decirme para mi propio consuelo que gane un poco mas de conciencia, y por supuesto no firme la rendición. Todavía no, pero ya llegara el día en que me voy a convertir en una gran escritora y las personas gozaran leyendo mis escritos y sentiran una felicidad espontanea al leer eso que con tanto amor, esfuerzo y dedicación escribo . No crean que no me di cuenta que ahora no es el momento, que todavía me falta, que solo soy la minima sombra de otros que son mejores. Por que aunque se diga que no hay mejores y peores, en la literatura los hay y yo no me encuentro ni siquiera en esa lista. Pero la certeza que desde siempre me ha consumido por dentro me dice que el día llegara y que el 2010 me traera de vuelta las alegrias que sus hermanos años se han llevado a modo de broma. Por que el tiempo es un gran bromista, nos hace llorar porque sabe que pronto reiremos otra vez. Esta confesión es para mi, porque necesito confesarme conmigo cada tanto, sincerarme, quizas algún distraido caiga en esta página y la lea. Sepan esos distraidos que cada palabra aquí tipeada llevan consigo todas las inquietudes de mi corazón, las ansias por encontrar de una buena vez el camino que debo andar hasta el final de mis días. Estan leyendo la confesión de alguién que se encuentra perdida en un bosque de posibilidades.
Faltan diez minutos para el 2010 y me deseo que mis seres queridos y los seres queridos de mis seres queridos tengan prosperidad y salud!
Por un buen 2010 me digo y les digo...

Breve novela del hombre errante

Con el sol de frente camina el hombre. Ha perdido tiempo atras las huellas del retorno y creyendo que en su final encontrara el regreso a casa no cesa en su eterna caminata. El hombre esta agotado, las barbas le llegan al pecho, el cabello abundante se peina al viento y se lava con la lluvia. A tan solo unos metros, el camino desgastado desemboca en un pueblito. Un pueblito que bien pudiera ser reflejo de el mismo. Casas de adobe, pastos secos y personas que van y vienen sin pronunciar palabra. Se sienta nuestro amigo sobre una piedra mediana y digo nuestro amigo por que mi sensibilidad responde a su soledad, y la sensibilidad de ustedes responde del mismo modo. Y ahí se queda...dormitando. Un sueño acude al instante y se manifiesta como recuerdo o visceversa. Joven el, joven el mundo. Muchacho de estatura envidiable, con presencia hipnótica. Bajo un árbol de ramas generosas se pregunta sin piedad- ¿Porque estoy en este mundo? Vencido y sin respuesta se duerme el joven, se despierta el viejo. La noche se comio su sombra y el pueblo. De regreso al camino, directo hasta el amanecer, nuestro hombre errante esta cansado pero no se detiene en su marcha y recuerda. A orillas del río, una vez, una muchacha lloraba y la creciente enfurecida arrastro todo a su paso. El fue alcanzado por el fenomeno, pero no se mojo. Y la pregunta que lo afligia hasta ese entonces consiguio una respuesta. Vine a este mundo para amarla. El tiempo que duró ese amor justificó su existencia, pero no la de ella. Pues ella haciendose la misma pregunta no encontro respuesta en sus brazos. Otra vez el sol, otra vez el camino. Otro pueblo que no lo invita a quedarse y una nueva pregunta que le anuncia el final. ¿Porque vine a este mundo para amarla? Por el sendero empedrado un paisaje tan esteril como los otros aparece. El río que daba vida a tantos lugares se seco. Y el homre ya anciano reconoce su hogar. Aunque de el solo quedaran unas paredes tumbadas y un pozo de agua abandonado. Allí una mujer de avanzada edad se encuentra sentada sobre un tronco. El hombre cae desvanecido y ya no se levanta, la mujer llora y el río renace. Y los dos que se quisieron a destiempo encuentran su respuesta.

Asi somos

Asi somos, dos pares que apenas hacen uno
las matemáticas no se aplican al amor
las sumas de nuestros angulos dan por resultado un circulo.
Mis manos son apenas dos puñitos
que manifiestan enojos en la cama
Tus manos opuestas a las mias
acuestan sueños en mi espalda.
Te digo que la almohada no me habla
pero las sabanas envuelven mi alegria
debajo de la tela con puntilla
nuestros cuerpos encuentran armonía.
En cuartos de hoteles pr las noches
en esquinas sin luces, en el cine con descuento
con testigos que miran y concienten
nos amamos nosotros sin suspenso.

Julia nocte

Poesía Brava...

Estoy enojada, con todos.
Todos enojados con todos, con los demás.
Entre ellos, yo. Enojados conmigo.
Estoy cansada, hastiada, repleta, en el pozo.
Estoy en el pozo y contraria a salir me quedo.
¿Cuando sera que el suelo va a desplomarse?
Siento nuevas ganas de llorar y tengo el llanto estaqueado.
Silencio.
Frente al cajón, insisto.
¿Habrá vida despues de la muerte?
De espaldas al cajón, retorno.
¿Habrá vida antes de la muerte?
Aunsencia.
De penas visibles, de palabras resonantes, juzgables,
memorizables, olvidables.
En el interior.
Tristeza y jugos gástricos, estomago en protesta.
La angustia no es digerible
se queda, se queda...
Espera.
Se espera de mi algo.
Yo espero de mi algo.
Acuso.
Quien no se deja abrazar, se queda sin abrazos.

Julia Nocte (Para mi hermana Sheila, 2009)
Etiquetas: Monologos

Reflexión

¿Que es tener cultura? ¿Que es ser ignorante?
Yo no se...Uno tiene cultura desde el primer momento en que nace y se desarrolla en un ámbito social ( se dice que ningún ser humano puede desarrollarse en soledad) Por lo tanto me arriesgo a decir que no existen los incultos, puesto que todos tenemos una cultura que expresamos día a día en nuestros actos.
¿Ignorantes? ¡No existen tampoco! Nadie puede saber todo, nadie puede saber nada.
Desconocemos tanto como conocemos, pero el mérito esta en querer saber más, pues este mundo "repodrido y dividido en dos" tiene aún asi mucho para ofrecer...
Por ahí van quienes todavía engalanados con aires de superioridad usan la expresión "ignorantes" para todos aquellos que no son de su agrado, hay quienes
usan la palabra "ignorantes" para los menos, para quienes han nacido en situación de pobreza y han vivido y moriran en la misma condición. Los hijos de estos seguiran ese camino o no...la suerte no esta echada para nadie.
Ignorantes aquellos que ignoran que ignorantes somos todos y no es vergüenza sino motivo de mejora, de progreso, pues quien no sabe tiene que desear saber y quien no desea saber pronto le llegara la necesidad urgente de hacerlo.
El saber es un derecho y es la puerta grande que uno debe atravesar parra alcanzar la Libertad...